In Andrea Simmens Kurzgeschichte Die Heroin malt sich die Protagonistin auf einer Zugfahrt von Spanien in die Schweiz ohne Umschweife ihre Zukunft aus:

«Später werde ich in der Ahnengalerie des Landesmuseums hängen, grinsend in Jeans und stolz die Hellebarde haltend, traditionsbewusst, wir haben uns nie knechten lassen, auch nicht von Erfindern.» 

Schon in diesem Satz springt den Leser*innen Simmens trockener Witz entgegen. Der Gedanke an eine Ahnengalerie stellt uns, den Autorinnen dieses Essays, feierlich-ernste (Männer-)Gesichter vor Augen, alle sorgfältig gerahmt und in gleichen Abständen zueinander aufgehängt. Und dazwischen eine listig schauende Frau in einer Straight-Leg-Jeans, wie sie in den 1990er Jahren getragen wurde. Die Hellebarde mussten wir zuerst nachschlagen, um uns die mittelalterliche Waffe bildhaft vorstellen zu können: lang und spitzig ist sie, am liebsten haben die Schweizer von ihr Gebrauch gemacht. Die Protagonistin, wie Simmen sie ins Leben stellt, kommt gerade von ihrer Heldentat. Sie hat Carlos F., Fabrikbesitzer und Erfinder der Sardellenbüchse, als Geisel im Gepäck. Die Exposition deutet an, womit es die Leser*innen des Textes zu tun haben könnten: Simmen nimmt nationale Selbsterzählungen auf die Schippe, und die «männlich-frisch’schen (Erzähl-)Traditionen» (Schweikert 2005) mit ihrem ausgeprägten Heldenfetisch direkt mit. Sich selbst platziert die Heroin kurzerhand in der Ahnengalerie und wirft so die Frage auf, welche Personen und Taten als traditionsstiftend betrachtet werden.

Wir fahren also zusammen mit der Heroin im Zug Richtung Schweiz. Dort spielt auch der Erstlingsroman von Kristin T. Schnider, Die Kodiererin, dessen Protagonistin gleich zu Beginn sagt: 

«Ich nenne mich gar nichts. Ich bin nicht dies oder das. Eine kleine Angestellte bin ich in einem grossen Betrieb. Und brauchen sie mich unten, bin ich Läuferin, und stellen sie mich oben an die Schächte, bin ich Werferin, und ich bin, darauf bestehe ich, Kodiererin». 

Während die Protagonistin darauf besteht, eine Kodiererin zu sein, widerspricht ihr die Erzählinstanz – der auch die Funktion einer öffentlichen Wahrnehmung, einer gesellschaftlichen Instanz zukommt – und verweigert der Protagonistin deren selbstgewählte Bezeichnung: 

«Sie ist nicht wirklich eine Kodiererin. Das muss gleich klargestellt werden. […] Eintasterin könnte sie sich nennen. Mehr nicht.»

Sowohl Simmens als auch Schniders Protagonistin ... [weiter lesen]

Zurzeit lebe ich in zwei Ländern. Wenn man zwei Wohnsitze hat, beschreibt man diesen Zustand gerne mit der Formulierung "Autor:in XY lebt und schreibt zwischen A und B". Genau genommen besteht dieses "Zwischen" aber nur aus einer Flugreise, auf der ich angestrengt zu schlafen versuche, um nicht völlig gerädert entweder in A oder in B anzukommen.

Statt "zwischen" handelt es sich also eher um ein "sowohl-hier-als-auch-dort". Trotzdem möchte ich mich nicht von der gängigen Formulierung verabschieden, denn das "Dazwischen" macht aktuell einen grossen Teil meines Lebensgefühls aus. Ort A ist für mich die Schweiz, Ort B Georgien – und ich lebe und schreibe dazwischen.

Als Mitorganisatorin von Discours Agités bin ich mit der Ausgangslage der Essai-Reihe vertraut: Die Hauptförderin Pro Helvetia ist der Eidgenossenschaft verpflichtet und wünscht sich einen Schwerpunkt auf der eigenen Literaturlandschaft – es sollten also Texte entstehen, die sich kritisch mit dem aktuellen literarischen Schaffen in der Schweiz oder mit einzelnen Aspekten davon auseinandersetzen.

Doch mir fällt es schwer, mich auf eine spezifisch schweizerische Thematik zu konzentrieren. Nicht nur aus meinem persönlichen Lebensgefühl heraus, weil ich mich "zwischen" den Orten fühle, sondern vor allem weil an dem Ort B ein Ausnahmezustand herrscht.

Dieser Ausnahmezustand dauert bereits anderthalb Jahre an, je nach dem, wann man die Zeitrechnung der neuen Normalität beginnen möchte. Im November 2024, ungefähr zur gleichen Zeit, als ich das erste Mal nach Tbilissi zog, brachen dort von einem Tag auf den anderen grosse Proteste aus. Auslöser war die Ankündigung der Regierungspartei "Georgischer Traum", die Bestrebung Georgiens, sich der EU anzuschliessen, erstmal auf Eis zu legen. Doch den Menschen ging es um Grundsätzlicheres: es ging – und geht auch heute noch – um die demokratische Zukunft ihrer Heimat.

Die Strassen waren voll mit friedlichen Demonstrierenden, auch Kinder und alte Menschen waren da. Doch bald kam es zu massiver Polizeigewalt, Demonstrierende schossen mit Feuerwerk auf das Parlamentsgebäude. Bilder von riesigen Wasserwerfern, wütenden und klatschnassen jungen Menschen, sprühenden Feuerwerkskörpern – Geschehnisse, die man auch in der Schweiz in den Medien verfolgen konnte. Trotz der Gewalt gab es Hoffnung: würde es einen friedlichen Regierungswechsel und faire Wahlen geben?

Dass man heute in westlichen Medien fast nichts mehr über Georgien liest, liegt nicht an der Erfüllung dieser Hoffnung, sondern daran, dass der "Georgische Traum" die Strategie geändert hat. Statt die Menschen auf offener Strasse zu schlagen, begann man sie zuhause zu verhaften. Die Gewalt bekam ein anderes Gesicht und in A wurde es wieder ruhig um das Land im Kaukasus. Doch das heisst nicht, dass in B alles in Ordnung ist. Im Gegenteil: Die Lage hat sich in rasantem Tempo verschlechtert.

An einem meiner beiden Wohnorte herrscht also eine Regierung, die immer autoritärer auftritt, die Demonstrierende und Oppositionelle verhaftet und täglich mit erstaunlicher Fantasie neue Gesetze erlässt, die die Demokratie nicht nur bedrohen, sondern zerstören.

Meine Gedanken kreisen: Wie schreibt man einen kulturpolitischen Text zu dem Thema, das einen am meisten bewegt – nämlich die Verhältnisse in Georgien – und trifft am Ende doch eine Aussage über die Schweiz? Die möglichen Schlussfolgerungen scheinen bereits klar, bevor ich mit dem Schreiben beginne: "Passt auf, auch unsere Demokratie ist nicht selbstverständlich." Oder: "Wir sind privilegiert, schaut mal, wie es woanders ist." Die Herausforderung aber ist, das Offensichtliche nicht zu wiederholen und dennoch über das Pendeln zwischen den Perspektiven und den damit verbundenen unterschiedlichen Schreibbedingungen zu sprechen.

Während ich über mögliche Formen nachdenke – etwa einen Dialog mit einer georgischen Schriftstellerin – werde ich von einer Nachricht unterbrochen, die mich in die Gegenwart an Ort B zurückholt. Schon wieder ein neues Gesetz. Genauer gesagt: die Erweiterung eines bestehenden.

Das sogenannte "Grant-Gesetz" betrifft die Finanzierung georgischer Institutionen und NGOs mit ausländischen Mitteln. Die Erweiterung lässt sich am besten mit einem Beispiel veranschaulichen: Wenn ich als ausländische Person eine georgische Person für die Mitarbeit an einem Projekt entschädige, das als staatskritisch ausgelegt wird, drohen beiden Seiten Strafen von bis zu sechs Jahren Haft. Es muss dabei nicht einmal Geld fliessen. Auch scheinbar banale Dinge – Schweizer Schokolade, Parisienne-Zigaretten – könnten als "Einflussnahme einer ausländischen Macht" gewertet werden.

Sechs Jahre Haft für die Beteiligung an einem Essai? Nach dem ersten Schock scheint die Bedrohung fast zu absurd, um wahr zu sein. Ich schreibe Freund:innen und Bekannten aus der georgischen Literaturszene an, frage nach Einschätzungen, versuche, mich zu orientieren – und denke gleichzeitig an meine Aufgabe, diesen Essai zu schreiben.

Bald darauf treffe ich mich mit einer georgischen Schriftstellerin und einem von der Regierung entlassenen Ex-Museumsdirektor und Literaturwissenschaftler. Sie sind gut gelaunt, machen Spässe, freuen sich über die Parisiennes.

Trotz Humor und witzigen Anekdoten sind die grosse Unsicherheit, die Perspektivlosigkeit und die damit verbundene Angst, der alltägliche Stress, wie es weitergehen soll, deutlich und äusserst deprimierend. Die Repressionen betreffen hier die gesamte Gesellschaft. Doch wie so häufig, wenn ein autoritäres Regime versucht, seine Macht zu sichern, begann auch die georgische Regierung als etwas vom Ersten die kulturelle Öffentlichkeit zu attackieren.

Am Beispiel der georgischen Literaturszene lässt sich erschreckend gut aufzeigen, wie Kunst und Kultur unter Kontrolle gebracht werden sollen. Zunächst werden ... hier weiterlesen

Uiuiui, leg dich nicht mit dieser oder jenem an! Brich keinen Streit vom Zaun. Auf keinen Fall öffentlich. Jemensch schrieb: «Würde ich sofort löschen, da genau gegen das gerichtet, was du in den letzten Jahren gepredigt hast, nämlich dass wir sorgfältig miteinander umgehen sollen.» Und eine andere Person an die Adresse der Trägerin von diesem Projekt hier gerichtet: „Will Alit so etwas wirklich mit einem Like unterstützen?“ Gemeint war ein offener Brief an Fatma Aydemir, den ich auf Instagram gepostet habe, weil sie sich zusammen mit fünf Jury-Kolleg*innen gegen die Förderung der Literaturzeitschrift „Glitter“ entschieden hat.

Ich weiss nicht, ob es allen Literaturschaffenden so geht, aber ich kriege oft kritische Rückmeldungen auf mein öffentliches Agieren – und das nicht erst seit dem literarischen Debattenband „Oh Boy“. Die meisten sind gut gemeint. Der Tenor oft: Beiss nicht die Hand, die dich füttert.

Aber auch selber wäge ich jeden Schritt an die Öffentlichkeit im Vorfeld sorgfältig ab. Überlege, was dafür und was dagegen spricht, mich zu Umständen, die ich als ungerecht empfinde, zu äussern. Und denke beispielsweise regelmässig darüber nach, meinen Instagram-Account zu löschen, um mich und andere – wie Fatma Aydemir – wenigstens etwas vor der Konfrontation mit der Ungerechtigkeit dieser Welt, zu der wir alle beitragen, zu schützen. Vor den auf Eindeutigkeit getrimmten Weltansichten, die in den polarisierten sozialen Medien nahezu ausschliesslich kundgetan werden, genauso wie vor dem Leid und der Gewalt in Gaza, im West-Jordanland, in den USA – je nachdem welchen Konflikt mir der Algorithmus gerade inflationär in den Feed spült.

Lass besser auf Netflix zwei, drei, vier, fünf Folgen „Everwood“ schauen, denke ich dann. Eine TV-Serie aus den Nullerjahren. Mich mit Dr. Andy in das Bergdorf in Colorado zurückziehen, das aussieht wie einer der Schweizer Wintersportorte, in denen ich als Kind ein, zwei Mal die Sportferien verbracht habe. Lass abtauchen in die Nostalgie der Jahrtausendwende, wo polarisierende Themen wie HIV, Bulimie, alleinerziehende Mutterschaft, Rassismus und Abtreibungen höchstens kurz angeschnitten und dann – auf Kosten der Betroffenen – wieder unter den Teppich gekehrt wurden.

Aber dann denke ich wieder: Wenn wir alle wegschauen, um uns vor Widerspruch zu drücken, wer schaut dann hin? Ist es nicht das, was Literatur, was Kunst, tun sollte: Hinschauen? Wirkmächte in ihrer ganzen Widersprüchlichkeit erfassen und aushalten? Herrschaftskritik üben? Erst recht in Zeiten, da Journalismus und Wissenschaften aufgrund kapitalistischer Abhängigkeiten mehr und mehr als vierte Gewalt wegbrechen?

Hat Banksy nicht recht, wenn er den mexikanischen Dichter César A. Cruz zitiert: „Art should comfort the disturbed and disturb the comfortable“? Wie können wir aber Kunst machen, die Bequemlichkeit stört, wenn wir uns nicht selber dahin vorwagen, wo es unbequem wird? Hier weiter lesen

In Kürze starten wir u.a. an dieser Stelle die achtteilige Essai-Reihe "Disocurs Agités":

"Discours Agités" ist eine Essai-Reihe zur Förderung des Literaturdiskurses. Namhafte Autor*innen setzten sich in einem Essais mit dem Zustand der Schweizer Literaturlandschaft auseineinander. An einer zugehörigen Veranstaltung kann dieser live mit der*dem Autor*in diskutiert werden. Die Essais erscheinen in unregelmässigen Abständen per Email und Ende Jahr gesammelt als Band bei EssaisAgités. Der online Versand kann hier kostenfrei abonniert werden.

In Charkiv

vorige Woche

sind vor russischen Bomben

nicht nur Bewohner der Stadt gefallen.

Unter Getöteten

waren auch

Bürger von Russland

Dostojewski und Tolstoj…

In Kyiw

haben russische Raketen

eigene russische Bürger

Bulgakov und Brodski

tödlich getroffen…

Luftangriffe auf die Ukraine

haben das Bolschoj Theater

und die Russische Akademie der Künste

verpulvert…

Tschajkowski und Rachmaninow,

Prokofjew und Stravinski

sind davon

für immer und ewig

taub geworden…

Halyna Petrosanyak.

8.03.2022.

 12.

 Rechne nicht

 mit meiner Zerbrechlichkeit,

 denn es ist

 die Brüchigkeit

 eines Steinbruches.

 Rechne nicht

 mit meiner Verletzlichkeit,

 denn es ist die Verletzlichkeit

 des Ackers.

 Verlasse dich nicht

 auf die Waffe,

 denn mich verwunden

 kann nur der,

 den ich liebe.

Aus dem eben erschienenen Band:  „Exophonien“

https://essaisagites.ch/Book/660/Petrosanyak

Das «Zäsur»-Buch aus der Reihe essais agités https://essaisagites.ch/Book/368/Die_Z_sur ist vertont worden. Jens Nielsen gehört mit seinem Text «Schwund» zu den Gewinnern der SRF-Ausschreibung «Zehn kurze Geschichten zur langen Pandemie». Aus 168 Einsendungen wurden zehn ausgewählt und als Hörspiel produziert. Auf der Website von SRF ist «Schwund» nachzuhören https://bit.ly/3bCVWCe.

«Wo ist eigentlich

Wo ist hier alles

Diese Strasse

Diese Stadt

Ist das die richtige wo

Fragte ich mich

Und stutzte

Wie erwacht aus einem

Aber nicht im Bett

Ich stand am Strassenrand

In eleganter Kleidung

Frack

Und tadellose Schuhe

Ich hatte einen Stadtplan in der Hand

Er war ordentlich gefaltet

Aber alt und abgenutzt

Michael Stauffer hat seinen Beitrag für das «Zäsur»-Buch https://essaisagites.ch/Book/368/Die_Z_sur in Sound rückübersetzt und zusammen mit Wolfgang Zwiauer, Adrien Oggier und Kevin Chesham performt. Hier auf Soundcloud ist er nachzuhören https://soundcloud.com/life-at-the-zoo/stauffer-oggier-zwiauer-chesham-5-8-20.

«Man kann nicht voraussagen, wie sich eine Gesellschaft entwickeln und verändern wird? Man kann nicht dabei zuschauen und dann sagen, aha, deshalb? Es ist immer Zufall, was aus einer Gesellschaft wird, und Glück? Eine Gesellschaft überwindet ihren mentalen Jetlag nie. Die Gesellschaft weiss, ob es reicht, wenn es ihr gut geht mit dem, was sie tut?»

«Mag sein, dass wir uns nach der aktuellen Pandemie – beziehungsweise nach ihrer ersten Welle – besser verstehen werden. Was dieses Verstehen uns bringt, ob es uns irgendwo hinbringt, ist noch offen. Bleibt also womöglich nur das reine, folgenlose Begreifen. Es bleibt unser argwöhnischer Blick auf die neu in Gang gesetzten Menschenmassen an Seepromenaden, in Baumärkten und Bahnhöfen, auf Autobahnen. Es bleiben die unaufhaltsame Kraft der Unvernunft, der Wille zum Vergessen, die bedingungslose Hingabe an das Heute. Ja, das Heute gewinnt immer. Das Heute ist der Ort, zu dem alles hinführt – das Begreifen genauso wie die Taubheit, das Erinnern genauso wie das Vergessen. Einverstanden sein muss man damit nicht. Es zur Kenntnis zu nehmen, ist dennoch nicht das Schlechteste.»

Auszug aus: Jens Steiner: Das Heute gewinnt, in: Die Zäsur — Beobachtungen und Bedenken in Zeiten der Pandemie

*Von Jens Steiner ist eben erst ein neuer Roman erschienen: «Ameisen unterm Brennglas», Arche Verlag.

Vierzehnter Brief

Was würdest du sagen, wenn du statt der Person, die du jetzt bist, eine der über 20’000 obdachlosen Geflüchteten wärst, die im Lager Moria leben, das sich im Winter in eine Hölle und im Sommer in die Wüste Sahara verwandelt?

Würdest du nicht deine ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinausschreien wollen?

Was würdest du sagen, wenn du dich nach tagelangen Märschen durch Berge, Wälder, Täler und Wüsten, ohne Nahrung und Wasser, in der Kälte, ohne Decken und warme Kleider, aber voller Hoffnung, Europa zu erreichen, plötzlich hinter den Gefängnismauern von Moria wiederfändest, mit deinen zerbrochenen Träumen von Schlaf an einem warmen und sicheren Ort?

Würdest du nicht deine ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinausschreien wollen?

Was würdest du sagen, wenn du nachts frierend und ängstlich aufwachen, das Schreien deines kranken Kindes hören und deine Hilflosigkeit spüren würdest, weil du ihm nicht helfen kannst? Weil du nur um zwei Euro betteln könntest, um eine Busfahrkarte für die Fahrt ins Krankenhaus zu kaufen, damit sich nach endlosen Stunden des Wartens jemand um dein sterbendes Baby kümmert?

Würdest du nicht deine ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinausschreien wollen?

(…)

Und was würdest du sagen, wenn du zuschauen müsstest, wie Mädchen ihre Körper verkaufen? Würdest du nicht auf diese Welt spucken wollen? Was würdest du sagen, wenn du länger als ein Jahr in diesem Gefängnis Moria ausharren müsstest, wobei dein einziges Verbrechen dein Bedürfnis nach Sicherheit und Schutz und dein Wunsch nach diesem kostbaren blauen Stempel* wäre, der dich als Geflüchtete anerkennen würde und deinen Traum wahr werden liesse?

Würdest du nicht deine ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinausschreien wollen?

Und was würdest du sagen, wenn so einfache Dinge wie eine Heizung und Strom (den du brauchst, um dein Handy aufzuladen, damit du fünf Minuten mit deiner Familie sprechen kannst, die wissen will, ob du noch lebst oder in den Wellen den Tod gefunden hast), eine warme Decke, ein Zuhause, ein Mundvoll Nahrung, eine Tasse Tee zu unerreichbaren Wünschen würden, zu Dingen, die nur in den kühnsten Träumen zu haben wären?

Würdest du nicht deine ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinausschreien wollen?

Und was würdest du sagen, wenn du eine Handvoll Erde von Morias Grund aufheben und spüren würdest, wie sie schwächer als Asche wird, weil jede Nacht mehr als 20’000 obdachlose Menschen ihre ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinausschreien? Nur ein Herz kann ein anderes Herz trösten; die einzige Wärmequelle für ein Herz ist ein anderes Herz.

Was wirst du also tun? Was wirst du sagen?

Schreist du deine ganze Fassungslosigkeit in die Welt hinaus?

Stoffe sind das, woraus Literatur entsteht. Gestaltlos zuerst, ein blosses Wollen, wachsen sie, werden dringlich und setzen das Schreiben in Gang. Wer Gedrucktes vor sich hat, sieht nur die Enden dieses Wollens. Dem Enden voraus geht meist ein langwieriges Suchen und Kreisen, ein Drehen und Wenden, ermüdend, anstachelnd, aufbauend, ernüchternd, begeisternd.

Die Formlosigkeit des Begriffs Stoff kommt nicht von ungefähr, denn Literatur entsteht ausserhalb von Büchern in wenig linearen Entwicklungen, in den Ankleideräumen, Maulwurfsbauten, Dunkelkammern, Turm- und Nebenzimmern der Imagination. Text: Hervorgegangen aus erwogenen und verworfenen Möglichkeiten, Varianten, Fassungen. Was davon lesbar wird, verbirgt Gespräche, Träume, Lektüren, Reisen und Sprünge, Risse und Schwindel – das lange Warten und schnelle Zünden, Revision und Zurückkommen. Das Buch und sein Anschein des Fertigen blenden diese Bewegungen aus. Wer einen Roman liest oder ein Gedicht, sieht nicht den Tumult, aus dem sie entstanden sind.

Aktualitätsbezogenes Lesen will zur Kenntnis nehmen, zur Sache kommen, fragt nach Bestimmtem und Bestimmbarem. Diesen Wunsch kann Literatur nur enttäuschen. Sie behandelt keine Themen, sie wälzt Stoffe. Diese erscheinen vorbewusst, näher am Amalgam, dem Schaum, der Brühe. Noch keine Instanz hat sie aufbereitet für den auf eiliges Verständnis drängenden Blick. »Jedes Buch, das gedruckt wurde, ist doch für den Dichter ein Grab oder etwa nicht?«, bemerkt Robert Walser, als er zunehmend verstreut in Zeitungen und Zeitschriften publiziert. Auch die Stoffe von Friedrich Dürrenmatt unterlaufen die Konvention herkömmlicher Entstehungsgeschichten: »Enden ist stets willkürlich, ein Aus-der-Hand-Geben, ein Verlieren schliesslich, ein Vergessen, resignierend wie jedes Vergessen. Das noch nicht Geschriebene und das Unvollendete dagegen gehören mir.«

Da ebenso viele Begriffe vom Stoff existieren, wie es Schreibende gibt, versammelt der vorliegende Band eine bunte Vielfalt an Konzeptionen, Visionen und Chronologien des Entstehens. Siebzehn Originalbeiträge von Autorinnen und Autoren aus der Schweiz zeigen unterschiedliche Arten, wie aus Stoffen Werke werden, Wege, die zwischen Ungeschriebenem und Geschriebenem zurückgelegt werden. Das Interesse an den Tischgottheiten, Privatsalzen und Herdgeistern, die der Entwicklung literarischer Werke Pate stehen, entdeckt eine Dialektik von Verschwinden und Erscheinen, Erleben und Erzählen – und auch den Umstand, dass fasziniert, was schwer fassbar bleibt. So handeln die hier versammelten Texte von Obsessionen, Bildern und Phänomenen, die nicht zu greifen sind, von denen es aber kein Loskommen gibt, bis sie Form angenommen haben. Aus solcher Unruhe geht die Vielheit an Tonlagen und Schreibweisen dieses Bandes hervor, der neue und bewährte literarische Stimmen durcheinander klingen lässt.

Das Interesse an der Stofflichkeit von Literatur, an den Quellen und Reizbarkeiten, aus denen sie entspringt, steht quer zu den ökonomischen und medialen Realitäten des Literaturbetriebs – und verbindet doch alle involvierten Akteure. Von Literatur handeln, heisst, ihre Verfasstheit, ihre Hintergründe und Bedingungen reflektieren. Dazu lädt diese Sammlung ein, für einmal nicht mittels Essays oder Gesprächen, sondern in Form von Erzählungen.

Michel Mettler und Reto Sorg

Margret Kreidl, Wien, schenkte mir eines aus ihrer Serie von Akrosticha, die immer über das Wort «Gedicht» gebaut sind. Auf dem pdf dann der handschriftliche Hinweis «Hier hätte noch ein Schulterakrostichon Platz» – wir hatten einander von unserer je wehen Schulter berichtet. Ich versuchte also ein Schulterakrostichon für Margret Kreidl, gefolgt von einem eigenen Gedichtakrostichon.

02./06./07./08.05.2019; 07.07.2020

silbe senf sammle häutchen zaus. samt kein.

catering sämtlich jemanden schlitzohrig rau

hummle ein. etwas jemandem. sie. abgekartet.

umsonst umgrade fragezeichen. etwas es saus.

lausch. wimpere wimmern im fleisch zu. viel

turmaus. je jemander. sieh. sst. schrapp nelk au weh

er oder was bist du gradsaus. haus. ausser.

rrrrrrr. serifenwehen schon besser so. frass milben.

gestimmte quasi gern einzig

egal

da dort drum mit

innigster empfindung

casting noch heute der schönste

husch

take gelungen takt tal die träger betasten

Der Titel des Projekts war schnell klar: «Trobadora» steht im Titel des Romans, um den es geht. Weil die Figuren selbst viel über Literatur nachdenken, nennen sie das Buch, in dem sie vorkommen, einen «operativen Montageroman». Ich war der Meinung, dass er viel enthält, was irgendwie weitergehen könnte. Deshalb heisst das Projekt «trobadora.montage».

Geschenk einer Leserin: Taschenbuchausgabe im Luchterhand-Verlag mit eingelegtem Zeitungsartikel.

Auf dem Weg zu einer Lesung in Gottlieben waren Johanna Lier und ich mit dem fahrbaren Requisitenkasten und Stehpult unterwegs. Ein kleines Mädchen las die Beschriftung und fragte: «Was ist eine Trobadora?» Johanna erzählte von Frauen, die im Mittelalter Lieder vorsangen. Ich glaube, sie sagte auch, dass diese Frauen Männer besangen, die sie besonders schön fanden. Auf der Heimfahrt, kurz vor Mitternacht, wollten dann mehrere Männer wissen, was eine Trobadora sei. Sie fragten auf Englisch, Spanisch oder Deutsch. Auch das Publikum in Gottlieben war gesprächig. Wir diskutierten zum Beispiel über den Epos und die Frage, ob Heldinnen und Helden, die ihre Gesellschaft verbessern wollen, in der Literatur überhaupt noch denkbar sind.

Johanna Lier, auf dem Weg an die Lesung im Literaturhaus Gottlieben, am 2. Mai 2019.

Drei Frauen hatten ihre Morgner-Ausgaben zur Lesung mitgebracht. Da war eine Erstausgabe im Aufbau-Verlag, 1974, und zwei Ausgaben aus dem Luchterhand-Verlag. Ich verstand nicht recht, weshalb mir eine der Frauen ihr Exemplar unbedingt schenken wollte. War sie überzeugt, dass sie das Buch nie mehr anschauen würde, wollte es aber irgendwo aufgehoben wissen? Jedenfalls nahm ich das Buch dankend an und fand darin einen Zeitungsartikel: «Weibliche Troubadoure». Es ist die Besprechung einer Ausstellung aus dem Jahr 1983 im Landesmuseum Hannover. Der Artikel enthielt Hinweise, die ich verfolgen wollte, und so wurde mir deutlich, wie viel seit dem ersten Erscheinen von Irmtraud Morgners Roman geforscht worden ist. Zum Beispiel haben Forscherinnen der Hochschule für Musik und Theater in Hamburg die Webseite «Spielfrauen des Mittelalters» erarbeitet. Da findet sich auch die historische Gestalt Beatriz de Dia, die hinter der Titelfigur von Morgners «Leben und Abenteuer der Trobadora Beatriz nach Zeugnissen ihrer Spielfrau Laura» steht. Zu meiner Überraschung lernte ich auch, dass der Beruf der Minnesängerin auf Deutsch eigentlich Trobairitz heisst.

«Je verwirrender die Welt scheint, um so stärker wird dem Menschen die Sehnsucht nach einer Ordnung. Nach einer Einordnung. Nach anderen Menschen, die ihm Ideen, Anregung und Halt geben. Die ihm Leuchtturm sein können, in der immer wiederkehrenden, scheinbar schrecklichsten aller Zeiten», schreibt Sibylle Berg im Vorwort der Seite diekanon.org. Immer neue Listen und Register berühmter Männer haben uns nicht gerettet, stellt sie fest. Es müssen neue Listen her. Mit weiteren Autorinnen arbeitet sie an einem Kanon wichtiger Frauen in Literatur, Kunst, Musik und Wissenschaft.

«Der literarische Kanon. Ein Abgesang», hiess dagegen eine Aktion von Autorinnen am Frauenstreik vom 14. Juni 2019. Das Stehpult des Trobadora-Projekts, das auch eine rollende Kiste ist, spielte bei dieser Aktion eine Nebenrolle. Wir trugen eine Bestenliste aus der Zeitung «Le Monde» vor: die Männernamen im Kanon, die Frauennamen im Gleichklang. «Marguerite Duras» und «Nathalie Sarraute» ragten aus einem kakophonischen Meer von Männernamen auf. Um nicht in diesem Meer zu versinken, lasen wir danach kurze Passagen von Lieblingsautorinnen vor. Da wir kaum geprobt hatten und spontan ein Schluss für den Kanon gefunden werden musste, tauchte plötzlich ein Slogan der Klimademos auf, leicht abgewandelt: «Wem sin Kanon? Oise Kanon!»

Das passte aber nicht zum Titel, also skandierten wir: «Wem sin Kanon? Kein Kanon!»

«Oise Kanon» hätte gut zur Webseite diekanon.org gepasst. Die Gruppe, die sich an einem Stammtisch der Autorinnengruppe RAUF getroffen hatte, um die Aktion am Frauenstreik vorzubereiten, war aber folgender Meinung: Es ist weder realistisch noch wünschbar, dass sich die literarische Öffentlichkeit auf einen Korpus der relevantesten Werke einigt. Die wenigsten von uns sind nur in einer Sprache zu Hause. Wir lesen in mehreren Sprachen und können in keiner einzigen den vollen Überblick behalten. Mit empfindlichen Lücken ist immer zu rechnen. Ausserdem wackelt die klare Abgrenzung von U- und E-Literatur zu Recht. In der realen Welt der Bücher müssen wir uns immer wieder neu darüber verständigen, was relevant ist, was anregt, weiterführt oder produktiv irritiert. Fixe Listen geben eine Ordnung vor, die kaum mehr relevant ist.

An der Vorbereitungssitzung der Buchhändlerinnen der Gewerkschaft syndicom, die gemeinsam mit den Autorinnen am Frauenstreik protestierten – und bei Orell Füssli eine Protestpause einlegten –, wurde aber deutlich, dass durchaus Ordnungen existieren und zwar ganz materiell: Regale mit unterschiedlichen Beschriftungen. «Klassiker», «Unterhaltung», «Beststeller». Vielleicht sogar «Frauenliteratur». Die Buchhändlerinnen, die am Frauenstreik protestierten, würden gern anders einordnen als vorgegeben. Wenn es nach ihnen ginge, würden in den Regalen mehr Titel von Autorinnen stehen. In den Regalen und Auslagen der Buchhandlungen verwandelt sich die Sehnsucht nach Leuchttürmen, von der Sibylle Berg schreibt, in eine harte ökonomische Ordnung.

An die Verwirrung, der diese Sehnsucht entspringt, erinnerten dieses Jahr die Jurydiskussionen des Bachmannpreises. In Klagenfurt wurde deutlich, dass bei zentralen Fragen der Literaturkritik gemeinsame Begriffe und Referenzen fehlen. Zum Beispiel wenn es darum geht, zu benennen, was gute Literatur in der Auseinandersetzung mit dem Nationalsozialismus kann oder soll. Als die Jury darüber sprach, konnte ich mich selbst bei einer inneren Kehrtwende beobachten. Hatte ich in der Vorbereitung des Frauenstreiks noch die Position «Kein Kanon!» unterstützt, wollte ich nun ausrufen: «Hinter Ilse Aichinger, Ruth Klüger und Paul Celan kann man doch nicht zurückgehen!»

Wohin diese Gedanken führen, ist mir noch nicht klar. Geht es darum, die Machtfrage offen zu stellen und zu sagen, dass «wir» – wer immer wir genau sind – den Kanon neu festlegen wollen? Sibylle Berg scheint dafür zu plädieren, wenn sie «die Kanon» wie folgt beschreibt: «Neue Namen mit Ideen und der Kompetenz, die vielleicht etwas zu einem freundlicheren Miteinander in der Welt beitragen können.» Oder gewinnt die Literatur – und die Freundlichkeit –, wenn sich die Listen generell verflüssigen und Autoritäten wackeln? War vielleicht der musikalische Zugang der beste? Der Kanon ist ein Genre unter vielen und es wird immer viele davon geben: Längere, kürzere, schönere, traurige, dumme und kluge. Schon wollte ich schreiben: Und jede singt dann ihren Lieblingskanon. Aber mindestens vier Stimmen müssen sich schon finden, sonst wird das nichts.